Dans 19 jours, elle aura 40 ans. Le cap s’annonce, la traversée sera rude, l’humeur par gros temps. Il faut que bonne espérance soit franchie avant que ses cheveux n’aient blanchi. Fragile, elle regarde l’horloge qui tourne et le temps qui s’égrène. Elle se décide, caresse de la main droite les racks à vélo, derniers vestiges de modernité. La place circulaire lui rappelle les 3 dernières années dans le quartier. Ni une ni deux, elle tire sur la poignée de porte fermée de la pharmacie surannée. Dedans l’ombre, la faille est là, elle le sent. Sa volonté oscille, son corps vacille. Elle plonge. La réveille le bruit des sabots des chevaux sur le pavé. Devant la boutique, premier cahot. 1883, la voilà.
